По самое горло идущих за мной
людей, доверяющих мне, как самой
святой богородице не доверяли б,
роди она снова,
подступит основа
двуискренней жизни зерна во плоти
своей оболочки, зажатой в горсти
рукою жнеца, повествующей славу
услышанной речи
на счастье, на встречу...
Порою мне снятся порочные сны,
порою… а впрочем дожить до весны,
и нету грехов, неделимых на время,
как если б мы были
святилища пыли.
Прощаться нечестно—разлука не ждет.
Огонь не стареет, не плавится лед.
Назначенный час не раскинет объятий,
и только мгновенье
ее появленье.
Сказать что любили? Любовь не была.
Но стали устами, как сталь добела,
но стали страною, в которой без края,
как в будущем—дыме,
единственно—имя.
1998