слова незрелые
мерцают при свечах.
к ночи трепещет все,
а с утра боится,
что свет дневной
расставит по местам
так неясные границы,
улыбки, лица...
конец мечтам.
крушенье зыбкой переправе,
что качать уже не вправе
и без того грозит
идущим стать пловцами,
а не ловцами
пускай придуманных,
но всё-же - душ...
не бойся.
все мы ляжем
ноздрями глубже.
так же плуг
по пахоте, как вздох
очарований - расстований.
ты мил
едва ль на растояньи даже,
коль не поняты
со-пения твоих молчаний,
друг...
тебя ль бояться больше, чем себя,
и, как секунда, семеня,
по борозде событий холод сеять,
не любя ?
ничто, кроме себя.
2007