А по утрам кончается покой,
единственная роскошь, что осталась.
У зеркала коснусь щеки рукой,
почувствую щетину и усталость.
Вчера случился, помню, снегопад.
Сегодня тихо, как в подбитом танке.
За окнами согласный скрип лопат
двух дворников в потрепанных ушанках.
С трудом, но вспомнил, что уже среда,
что у любви синоним нынче – похоть…
Лишь мысль о том, что жизнь не ерунда,
поддерживает ласково под локоть.
Нащупываю в тумбочке носки,
и хочется прожить еще лет двадцать.
Ведь рай и ад по сути – тупики.
Оттуда больше некуда податься.
И в памяти всплыло - мне скучно, бес.
Хотя бы водки выпить из Грааля,
рвануть по направлению норд-вест,
или забацать Мурку на рояле.
С балкона матом? Но – проклятый такт…
Да и потом, не слишком много чести?
Маэстро, выход. Предпоследний акт.
Антракт окончен. Зрители на месте.