Я прошуршала платьем свой ответ,
Тропинкой сада тихо удаляясь,
Но недоверчиво смотрели Вы мне вслед,
Моим поступкам крайне удивляясь…
Вы ждали, что вот-вот я развернусь
И брошусь со слезами Вам навстречу…
Но солнечным пятном стелилась грусть,
Как вызов сумеркам, плетущим этот вечер.
Что значат мои письма и стихи,
Которые лишь Вам я посвящала?!
Еще вчера клялась простить грехи,
Уже сегодня…просто промолчала.
Я не скрывала нежности своей.
Хотя мой нрав лишь дерзостью был славен!
Вы встретить ранее могли б меня скорей
В конюшне, чем в окошке томных ставен.
Но я смирилась. И однажды на балу
Я появилась, — лишь бы Вас увидеть!
И первой я шептала Вам «люблю»
Неосторожно, Вас боясь обидеть,
Я подбирала чуждые слова,
Чернильницы в неистовстве швыряя!
Я сделала, пожалуй, что смогла…
И ухожу, печали не скрывая.
…Как мерзнут пальцы, исполняя дрожь,
Как танец, в моих бархатных перчатках,
И бьется в веки «персональный дождь»…
Я — для самой себя, увы, загадка.
И хрупким мотыльком едва видна…
Но рвутся вслед порывом ветра листья!
Поймите же, что любите меня!
Пока не стала мне казаться встреча лишней…