знала бы ты, сколько нас - девочек, скулящих под каждый децибел голоса, мам,
сколько пишем мы про то, что тембр их - пух по весне,
что так не можется объясниться вслух по утрам тебе,
что строки эти мусольные засоленые, только чтобы "не"
прости, я тоже вступила в эту секту глубоко и непременно больных
мам, я просто хотела расплавиться под чьей-то горячей рукой
от прикосновений к щекам, как будто мощам всех святых и живых
мне так не хочется идти по вечерам к тебе домой;
мам, он мне совсем чужой,
он не знает о родинках под лопаткой и шрамах макушки,
но когда он меня задевает своими холодными пальцами
клянусь, мне кажется, что давно пора оказаться в психушке
у меня ум распадается на млн элементарных частиц
мам, ему, наверное, есть куда идти еще,
есть у кого считать юных число ресниц
мам, ты меня скорее всего не слышишь, мам, я опять пью
он думает что у меня внутри кружева
а я - что я с ним в раю
мама, господи, это так зае-бало, не нахожу других слов
я смотрю на него как сотни бездомных щенков
как будто он погладит мне ушко или лапу возьмет
мам, я столько всего думаю,
а он меня и по имени не зовет.
кому еще говорить это, даже сейчас выливаю все не тебе, а в себя
он кормит меня, вкуснее вишни, слогами всуе
забери меня, мам, я не могу жить под меткой его поцелуев