* * *
Среди разброда суматошного
Не верь, что зря глаза таращим:
Звонки не тянутся из прошлого -
Они болеют настоящим.
Ещё спокойны, точно прежде, мы,
И благодарен я немало,
Что не опутала надеждами,
Ни разу "милый" не сказала.
А я в неё всё так же верую,
Как будто заново встречаю:
Она весною смотрит в серое,
Всегда опаздывает к чаю.
И все мои восторги - вот они,
Им нипочём замки-запреты,
Они впитаются болотами,
Как кровь по каплям из кюветы,
Чтоб заклинанье безответное
Последним стало воскресеньем...
И только крылья чуть заметные
На тонком остове весеннем.
14.03.13.