Дорога. Поезд. Ночь.
И там, где нет полосок света, ты видишь призраков своих, сгрудившихся толпой.
Все сотканы из прошлых неответов, надежд и лжи, пропитанных такой тоской,
Что кажется порой, что в пору умирать, что места больше нет в тебе для слов.
Но этот весь багаж, от лишних глаз закрытый на засов,
Хранимый столько лет горстями в голове и в сердце,
Пройдя с тобой сквозь ночь, в дороге, будто бы в воде, становится вдруг легче.
И даже кажется, что вовремя весна, и что есть шанс ей в этот раз не стать пустышкой.
И хочется обиды все - под нож такого палача. И волю дать себе мечтать.
Но все-таки - не слишком.