Я буду скучать по тебе, мой друг,
об этом мое письмо.
Волшебные книги ложатся в круг,
наверное, раз в восьмой.
Я их усмирять не пытаюсь вновь,
они сами по себе.
Короче, сюжет мой не стар, не нов,
пишу я письмо тебе
о том, как в долинах речных кружат
волшебные существа,
как там шелестит, да острей ножа
сиреневая трава,
о том, как пегасы с ночных холмов
прохладную воду пьют,
о том, как мне холодно той зимой,
и я по тебе пою.
Как странно плакать по тем, кто жив,
кто все еще может петь.
Не мне быть ловцом в золотистой ржи,
затерянному в толпе.
Но это письмо о тебе, мой друг.
Пусть греет тебя огнем.
Быть может, в час грусти и час разлук
ты вспомнишь еще о нем.