Чуть колендарь, педаньтичный придурок,
Разгоречаццо прероду воззвал,
– Хрена вам лысово, а не весна! –
Хмуро ответела тенпература.
Может, у сонца внеплановый оддых,
Жаль оборвать недосмотреный сон.
В спорном вопросе: менять ли сезон? –
Томно забив на формальных подходов...
Токо протест горечей с каждым часом:
Штоб тебе, соня, приснился кошмар!
Есле в скрежалях написано «март» –
Ну и давай, не томи, излучайся!
– Вот ни на градус нарошно не стронусь,
Мало ли кто вам чево написал! –
И надругательские небеса
Хлопьями кроют проклюнутый крокус...
Вопщем, вся жызнь – роковая арена
Где происходют борения меж
Идеализмом цветочьных надешт
И натуральностью лысово хрена.