В подвале пасмурного города
Меж улиц, выстроенных в ряд,
Всегда, скорей всего, без повода
Хмельные странники сидят.
В дыму, над сыростью подвешенном,
Струится по стаканам яд,
И запахи незримо здешние
Вином и истиной пьянят.
От шума улиц отороченный,
Густеет неприкрытый мрак.
И жмется пьяницами всклоченный
Под крики пьяные кабак.
Кричат в толпе фальшиво взятые
Аккорды не дожатых струн
И стены, горечью объятые,
На разум производят штурм.
И в эту пьянку бесконечную
Уже поддатый, без гроша,
Идет свою проблему вечную
Художник уличный решать.
И через землю лезет грешную
По всей округе пьяный крик.
И в ночь уходит безмятежную
Хмельных сплетение интриг.
И этой ночью запорошенной,
Под еле видную луну,
Очередной поэт непрошенный
Устало припадает к дну.
И бьется узником отверженным
Сквозь горький алкогольный смрад,
Усладой приторной изнеженный,
Увядших женщин аромат.
А между тем хмельное сборище,
От жизни скомканных людей,
Ведет неистово побоище,
Рожденных замертво идей.
И веет ненавистью скрытая
Сердец усталых доброта,
И режет воздух недопитая
Кровь благородная Христа.
А утром, пьянкой изможденные,
Плетутся нехотя домой
Рабы идей непобежденные,
Холопы жизни роковой…