Скворцы, сычи, вороны и сороки,
Понаплевав на ранг и положенье,
Благоухают, источая соки,
Готовые предаться размноженью.
Да! Затуманена весною голова,
И начинаются турниры-токовищи.
Лишь Фрейд, как будто мудрая сова,
В любовных строчках, почему-то, смысл ищет…