Былинный дуб. И жёлуди, как ядра,
(неправда... или правда – всё равно)
свисают декорацией театра
и падают с листвою заодно.
Как всё вокруг. И в жизни и не в жизни.
Сегодня, завтра или в старину.
Но дубу что – он царствует на тризне,
как прежде, стряхивая седину.
И смотришь ты. И слушаешь мгновенья
вчерашних битв, попоек и любви,
и знаешь: если жизни рвутся звенья,
то лучше цепь и вовсе разорви.
Тогда почуешь силу и бессилье
листвы, что терпко на ветру шумит,
её высокомерное усилье
не замечать ни счастья, ни обид.
И это так. И всё из декораций:
и правда, и неправда – всё равно.
Так пусть свисают жёлуди без граций
и падают с листвою заодно.