Я умер накануне.
Опять метет… Опять – без смысла;
Завалит город через час…
И вызов тот, которым живы
Других не тронет – только нас;
Вчера проклятого «больного»
«Нашел» его патопроцесс –
Не фоне полного здоровья
Решил он вызвать СМП.
Опять зима… И путь, ведущий
Нас к нашей цели, – заметет
Что скажем мы глазам цветущим,
Когда больной «вдруг» не умрет?
Ветра в сердцах, от снега белых…
Подъезды. Город. Магистрали.
И в руки – 100 рублей:
- коллега!
Мы чуть его не потеряли!..
…Встречаешь истинно больного,
Что сам себя же исцелит,
Вдогонку крикнув у порога:
«И не забудьте дверь прикрыть…»