По дороге домой стих стихом накрывает,
Создавая поэзии прочный скелет.
Впереди – пустота, сзади – прошлое давит,
А на данном этапе – блаженный просвет...
Я иду... И с прохожими я не прощаюсь:
Мы все встретимся вскоре в приюте для душ.
Я пишу... Своих мыслей сама же пугаюсь,
И страшусь красных глаз среди уличных луж.
12.10.12
© Багіра Ожеховська, 2013