Бездарь-поэт
Сочинит свой последний куплет,
Тихо покинет наш суетный мир навсегда.
Время с земли беспощадно сотрёт его след,
Будто бы он никогда не являлся сюда.
Не издадут его глупых творений потомки,
В память о нём режиссёры не снимут кино.
Славы ему не сыскать, даже самой негромкой! -
Грустно конечно, но с этим он свыкся давно.
Вряд ли мечтая о славе, скорее от скуки
В юности зарифмовал он впервые строку,
Взяв свой потёртый блокнот изрисованный в руки,
И это дело по вкусу пришлось пареньку.
Он понимает, в стихах его нет совершенства,
Нет глубины в них бездонной и музыки нет.
Он не дарует читателям чувства блаженства,
Но всё равно продолжает рождать их на свет.
В солнце и в дождь, в снегопады, в крутые морозы,
Там, у себя на окраине, в тихой глуши,
Льёт на страницы потоки рифмованной прозы,
Всех уверяя: "Пишу для себя, для души..."
А годы мчатся, как в даль перелётные птицы,
Приумножая морщины на коже лица,
Но он не в силах со страстью своей распроститься,
И его глупому хобби не видно конца.