Под кожаной курткой
не достает крыла:
правое – есть, а левое… что, сломали?
Тонет в душе холодный архипелаг
из горьких шуток, сказочек
и морали,
что запятнать себя не дала тебе,
ты поправляешь галстук,
очки и совесть –
все идеально. При внутренней худобе
я обойдусь без праздничных послесловий.
Знаешь, стихи горчат. А внутри – «Беда»,
да, тот корабль Врунгеля,
он на нём
не покоряет дальние берега,
ибо застрял меж мартом и февралем.
Где недосказанность?
В повестях и романах
русских писателей или же в жизни нашей?
Я тут гадаю
на перцах и баклажанах,
подрастеряв обычный запас ромашек.
Но вот ответы так и не нахожу…
Каплет с лопаток кровь виноградным соком –
левое – есть, а правое?
Не сожму
больше рукой, взлетая по ярким строкам.
И на земле душу в огонь обув,
буду, как птица раненная, кричать.
Я рассыпаюсь
на сотни стихов и букв,
но не могу молчать.