УВАЖАЕМЫЕ ПЕРЕВОДЧИКИ! начинается голосование.
ГОЛОСОВАНИЕ ПРОДЛИТСЯ ДО СЛЕДУЮЩЕГО ВОСКРЕСЕНЬЯ (24.03.2013) ВКЛЮЧИТЕЛЬНО
ПРАВИЛА ГОЛОСОВАНИЯ:
1 Каждый участник любым способом распределяет 30 баллов между конкурсными переводами. Баллов много - чтоб на всех хватило. Ведь хочется каждый интересный перевод как-то отметить - а их на этом конкурсе так много - глаза разбегаются и душа радуется. Пожалуйста, оформляйте шорт-листы отдельной рецензией под этим объявлением, в замечаниях мы можем их просто не заметить. За себя НЕ ГОЛОСУЕМ!
2 Проголосовавшему автору прибавляются 15 баллов к каждому конкурсному стихотворению.
3 Мы будем благодарны всем читателям, если они поддержат конкурсантов, но число баллов для не участвующих в конкурсе – половина от числа баллов конкурсантов - 15 баллов.
4 Голосующие могут распределять баллы любым способом по своему желанию, но если кто-то присуждает одному переводу больше половины всех баллов, пусть обоснует своё мнение (не меньше 5 значащих предложений).
5 Победители определяются по итогам голосования, кроме того ведущие будут рады отметить наиболее точный, остроумный или как-то по-иному выдающийся перевод.
Если Вы при голосовании нажмёте кнопочку "понравилось", наш конкурс получит место в рейтинге и баллы для призов.
Удачи!
------------------------------------
КОНКУРСНЫЕ РАБОТЫ
------------------------------------
1 Эхо Эхооо
Умирают мастера...
Мастера умирают, и память о них словно ранит.
В барельефах печали готово им место своё.
Подмастерья не стали ещё мастерами.
А работа не ждёт. Надо делать её.
И проныры какие-то лезут стадами
Потираючи руки, берутся за всё.
Пока гений стоит, обливаясь слезами,
Суетливо бездарность отары свои пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками идут таланты.
Это небо седьмое пригнула к себе суета.
С мастерами-то легче. Они - как Атланты,
На плечах держат небо, и есть потому высота.
Неба, простора далёкого,
и никаких чтобы травм,
и чего-то простого около -
как прорастанье трав,
чего-то такого дивного
как музыка без шутовств
и слОва хотя б единого -
из вечных бессмертных слов.
2 Светлана Мурашева
Мастера умирают, оставив на памяти раны.
В барельефах печали мгновенно оборвана жизнь.
Подмастерьям расти, чтобы стать, наконец, мастерами,
Только дело не ждет и ему нужно верно служить.
Но приходят какие-то наглые злые пройдохи.
Потираючи руки, берутся, как видим, за всё.
И пока плачет гений, слышны его тяжкие вздохи,
Суетливая бездарь стадА горделиво пасет.
Очень милый пейзаж: косяками шагают таланты.
На Седьмых небесах пребывает теперь суета.
С мастерами легко и они пусть стоят, как Атланты.
На плечах держат небо, поэтому есть высота.
Простора
Простора
Простора
и чтобы никаких ран
и чего-то такого простого
как прорастание трав
и чего-то такого дивного
как музыка
что так нужна
И слова
хотя бы единого
со смыслом на все времена
3 Кузя Пруткова
Мастера умирают, и память сочится потерей.
В барельефах печали над ними застыл небосвод.
И не впору ещё заступать подмастерьям,
А работа не ждёт, а работа зовёт.
И приходят какие-то наглые лица,
Поплевав на ладони, берутся за всё.
Гений молча скорбит, пряча слёзы в ресницах,
А бездарная серость отары свои пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками спешат таланты,
До провисших небес норовят побыстрее достать.
С мастерами просторней: они, как Атланты,
Держат небо плечами, поэтому есть высота.
Простора, простора, простора -
и без досадных травм,
И чего-то простого,
Как прорастанье трав,
И чего-то бы дивного,
Дарующего красу,
И слова бы - хоть единого -
В котором бессмертна суть.
Вариант для мелодии О.Богомолец:
Ветра бы и простора -
и без досадных травм,
И чего-то простого,
Как прорастанье трав,
И чего-то бы дивного,
Как музыка фей в лесу,
И слова бы - хоть единого -
В котором бессмертна суть.
4 Вячеслав Гольдберг
Перевод стихотворения Лины Костенко «Умирають майстри»
Мастера умирают
Простора
простора
простора
чтоб никаких там травм
чего-то такого простого
как прорастание трав
чего-то такого дивного
как музыка
без шутовства
И слова
Хотя б единого
Бессмертного естества
Мастера умирают, оставляя нам память, как рану.
В барельефах печали прервалась их жизнь, словно нить.
Подмастерья не стали еще мастерами,
Но ведь дело не ждет, дело нужно творить.
И какие-то к нам беспардонные лезут пронозы,
Потирая руками, нахально берутся за всё.
Пока гений не может оставить сомненья и слёзы,
Хлопотливо бездарность стада свои тихо пасёт.
Очень дивный пейзаж: косяками подходят таланты.
Своё небо седьмое всё гнёт под себя суета.
С мастерами нам легче. Они как Атланты.
На плечах держат небо. Лишь с ними и есть высота.
5 Максименко Олег
Вольный перевод:
Мастера умирают, оставив пробоину – память.
Их мгновенья отлиты навек в барельефах тоски.
А их смену ещё нужно направить.
Время стало – но на пашне восходят ростки.
Ухмыляясь, за дело берутся проныры,
Беспардонно хватая испытанный плуг,
Вместо черт борозды рождая пунктиры,
Пока гений дрожь унимает натруженных рук.
Подавляет пейзаж – косяками идут таланты,
Неба даль заслоняя, как свет саранча.
Мастера были выше. Они как Атланты
Держат неба бездонность изгибом плеча.
Свободы
свободы
свободы,
чтоб никакой изъян
простоты не портил природы
такой, как рост семян.
И желания сумасбродного,
в чем музыка –
цвет искусств,
И слов
как кода исходного,
в котором бессмертия вкус…
6 Галина Иззьер
Умирать мастера начинают, и память-как рана.
В барельефах печали уже остановлен момент.
Подмастерья не стали пока мастерами,
а работа не ждет. Надо к сроку поспеть.
И приходят сюда наглецы и проныры,
за любую работу берясь без труда.
Раз гиганты в слезах над могилой застыли,
суетливая бездарь накормит свои стада.
Что за чудный пейзаж: косяками идут таланты,
и из неба седьмого скроила насест суета.
С мастерами полегче. Они-как Атланты.
Небо прямо на плечи кладут. Оттого-высота.
Простора,
простора,
простора
и чтоб без всяких травм,
чего-нибудь, проще простого,
как прорастанье трав,
чего-нибудь неземного,
как музыка
или мысль,
хотя б единого слова,
в котором - нетленный смысл.
7 Анна Мельник
Мастера умирают, оставив на памяти раны.
В барельефах печали для них сохраняется миг.
Подмастерья не стали еще мастерами,
А работу пора завершать нам самим.
И приходят взамен беспардонные "боссы",
Потирая ладони, берутся за всё.
Там где гений стоит, робко шмыгая носом,
Метушливая серость отары споро пасёт.
Удивляет пейзаж: косяками уходят таланты.
А седьмым небесам перегрузкой грозит суета.
С мастерами полегче: они - как Атланты.
Небеса водружают на плечи. Нам - высота.
Простора
простора
простора
и чтобы совсем без травм
и чего-то такого простого
как прорастание трав
на вечные веки и присно
музыку
прочь шутовство
И слова
с бессмертным смыслом
хотя бы и одного...
8 Хелена Фисои
Умирая, они оставляют глубокую рану.
И на неба висках засыпает подкожная нить.
Подмастерья рыдают: надрывно, удушливо, рвано.
Им - нести на плечах то, что негде в земле схоронить.
Начинается время подделок, дешёвых кликушеств.
Те, что ИХ убивали, хватаются рьяно за всё.
А они, даже там, - ближе всех! И глядят прямо в души.
А они - уже там, где Пастух светлых агнцев пасёт.
Ну, а здесь - всё, что движется, очень похоже на дроги.
Опускается небо под ноги в глазах суеты.
Были стрОги они, но при них разрушали остроги.
Не держали небес, просто - чтили, как боги, их... Ты?..
Пусть будет
высокое небо
высОко!
А крылья -
светлы и легки!
И пусть в тихом ветре заплачет осока.
И Смысл, в плоть вонзая клыки,
Зацепит
кроваво!
кроваво
кроваво!
А после -
Пускай будет жизнь!
Они умирали за оное право!
И ныне - с тобою. Держись!
9 Лучи Надежды
Простора
простора
простора
и чтоб никаких травм
и чего-то такого простого
как прорастанье трав
чего-то такого дивного
как музыка
без шутовства
И слова
хотя бы единого
что имеет бессмертный смысл
Мастера умирают, оставив нам память, как рану.
В барельефах мгновеньем уже затаилась печаль.
Подмастерья ещё мастерами не стали.
А работа не ждёт. И не сделать нельзя.
Беспардонные вновь прибегут проходимцы.
Потирая ладони, берутся за всё.
И пока вытрут гении мокрые лица
суетливо бездарность свои отары пасёт.
Очень странный пейзаж: идут косяками таланты.
Своё небо седьмое к себе наклонит суета.
С мастерами нам легче. Они – как Атланты,
На плечах держат небо. И, значит, есть высота.
Неба
высокого
вешнего
и пусть не будет травм
простого чего-то вечного
как прорастанье трав
такого чего-то дивного
как музыка
без фиглярств
И слова
пусть и единого
но чтоб обессмертить нас
10 Александра Мишура
Мастера умирают – и память зияет, как рана.
В барельефах навечно застыло мгновенье для них.
Но ещё подмастерья не стали вполне мастерами.
А работа не ждёт – кем творцов заменить?
И нахальная сволочь спешит беспечально,
Потирая ручонки, берётся за всё.
Там, где гений замкнулся в минуте молчанья,
хлопотливая бездарь отары свои пасёт.
Что за странный пейзаж – косяками идут таланты.
Тщится небо седьмое к себе наклонить суета.
С мастерами иначе. Они – как Атланты,
Держат небо над нами.
От этого и - высота.
Простора,
простора,
простора бы
без печали и травм
и чего-то простого бы
как прорастанья трав
и чего-нибудь чистого
как музыки стройная высь
и в слово, ну хоть единственное
вложить бы бессмертный смысл.
11 Александр Хорунжий.
Мастера умирают, оставляя свой след, словно раны.
В барельефах печали застыло вдруг всё.
Подмастерия их не стали ещё мастерами,
А работа не ждет. Надо делать её.
И на смену приходят пройдохи – проныры,
Они нагло и сразу берутся за всё,
Пока гений стоит у начатой картины,
Суета и бездарность делают дело своё.
Что же это такое? Откуда такие таланты?
И небо седьмое гнет под себя суета.
Мастера были выше. Они, как атланты,
Небо держат плечами. Вот откуда у них своя высота.
Простора
простора
простора
и никаких больше травм
и чего-то такого простого
как прорастание трав
и чего-то такого дивного
как музыка
что поднимает ввысь
и слова
хотя бы единого
в котором бессмертная мысль.
12 Яна Яблоко
Мастера умирают, оставив нам памяти рану.
В барельефах печали застыл остановленный миг.
Им на смену идут подмастерья, не став мастерами,
Создавая болото своих меркантильных интриг.
Беспардонно выходят на сцену с подмостков проныры
И берутся за главные роли - авось повезёт.
Гений в скорби стоит и роняет слезу о кумире,
А бездарность нахально отары во храме пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками таланты, таланты
Чудо неба седьмого сгибают под гнёт суеты.
С мастерами – иначе. Могучи они, как Атланты, –
На плечах небо держат, и есть глубина высоты.
Простора
простора
простора
и чтоб никаких травм
Чего-то такого простого
как шелест растущих трав
чего-то такого дивного
как музыка без шутовства
И слова
хотя бы единственного
с бессмертием волшебства.
13 Маргарита Метелецкая
Мастера умирают, о себе след оставив, как рану -
В барельефах печали для них вековечным стал миг...
Подмастерья ж - не стали покамест ещё мастерами,
А работа не ждёт - ход её непрерывен и тих...
И приходят тогда беспардонно проныры,
Руки враз потирая, берутся за всё...
И, пока гений нишкнет в растерянном мире,
Та бездарность отары беспечно пасёт...
Очень странный пейзаж - идут косяками таланты,
Даже небо седьмое пригибает себе суета...
С мастерами - полегче. Они, как Атланты,
На плечах держат небо. И есть потому высота...
Простора...
простора...
простора...
И чтобы никаких травм...
И чего-то такого простого,
Как прорастание трав...
И чего-то такого дивного,
как музыка
без шутовства...
И слова
Хотя бы единого,
У коего сущность бессмертна...
14 Анна Дудка
Мастера умирают, оставляя нам память, как рану,
В барельефах печали полёт их навечно отлит.
Подмастерья пока не стали ещё мастерами,
А работа не ждёт, себя делать велит.
И приходят пройдохи, ни к чему им великие грёзы,
Потирая ладошки, берутся за всё,
Пока гений стоит, вытирая безмолвные слёзы,
Суетливо отары бездарность пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками проходят таланты,
Пригибает Седьмые к себе небеса суета.
С мастерами нам легче. Они - как Атланты
На плечах держат небо. И есть потому высота.
Простора,
простора,
простора,
и чтоб никаких травм,
чего-то такого простого,
как прорастание трав,
чего-то такого дивного,
как музыка,
чтоб возносила,
и сл`ова,
хотя бы единого,
в котором бессмертная сила.
15 Светлана Груздева
Мастера умирают и след оставляют, как рану –
В барельефах печали уже остановленный миг.
Подмастерья не стали покамест ещё мастерами.
Но работа души им напомнит, чего не достиг.
И приходят спеша беспардонные вовсе проныры,
Руки враз потирая, берутся за всё тут и там.
Если гений стоит: слёзы застят познания дыры,–
Суетится бездарность, отары пася по лугам.
Очень странный пейзаж: косяками проходят таланты.
Под себя прогибает небесный каскад суета.
С мастерами нам легче. Они завсегда, как Атланты,
Держат небо над нами. Поэтому есть высота.
Простора
простора
простора
и безо всяких травм
чего-то такого простого
как прорастанье трав
чего-то такого дивного
как музыка
без химер
и слова
хотя б единого
бессмертия нам пример
16 Владимир Пономаренко
Мастера умирают, а память зияет, как рана.
В барельефах печали для них остановлена жизнь.
Подмастерья не стали еще мастерами.
Есть работа, и нужно её завершить.
В нашу жизнь беспардонно приходят прохвосты.
Потирая ладони, берутся за все.
Гений молча стоит, проливаются слезы.
Суетливо бездарность отары свои пасет.
Очень странный пейзаж: косяками идут таланты.
Только небо седьмое сгибает к себе суета.
С мастерами полегче. Они - как Атланты,
На плечах держат небо. Поэтому есть высота.
простора
простора
простора
и чтобы без всяких травм
и чего-то такого простого
как прорастанье трав
и чего такого дивного
как музыка
без острот
и слова
хотя б единого
которое не умрёт
17 Елена Войнаровская
По мотивам лирики Лины Костенко:
Мастера умирают, оставляя лишь память, как рану.
В барельефах печали застыл оборвавшийся миг.
Подмастерья не стали ещё мастерами.
Не в забвеньи ль труды? Кто доделает их?
И приходят, явив беспардонность, проныры.
Потирая ладони, не медлят. Когда
Гений скорбно стоит у могилы кумира,
Суетливая бездарь свои выпасает стада.
Очень странный пейзаж: косяками идут таланты.
Ловко небо седьмое пригибает к себе суета.
C мастерами всем легче. Они, как Атланты,
На плечах держат небо. Поэтому есть высота.
Простора,
простора,
простора,
чтобы не было травм,
чего-то такого неброского,
как прорастание трав,
чего-то такого искреннего,
как музыка, что на бис,
и слова, пускай единственного,
в котором есть вечный смысл.
18 Валерия Леденёва
Мастера умирают, оставив лишь память, как рану,
в барельефах печали, как слепок застыл этот миг.
Подмастерья не стали ещё мастерами.
А работа не ждёт. Она просто горит.
Беспардонно приходят лихие прохвосты.
Засучив рукава, ловко делают всё.
Пока гений стоит, молча вытерев слёзы,
суетливо бездарность здесь стадо своё пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками идут таланты.
Это небо седьмое склонила к себе суета.
С мастерами нам легче. Они – как Атланты.
На плечах держат небо. Поэтому есть высота.
Простора
простора
простора,
и чтоб не было травм,
и чего-то такого простого,
как прорастанье трав.
Совсем необыкновенного,
как музыки
божество.
И слова
единоверного
бессмертное естество.
19 Татьяна Антонова 6
Мастера погибают,
и вонзают нам в сердце занозы,
оставляя лишь память
о талантах великих своих.
И еще набираются знаний,
подмастерья великих людей.
А робота не ждет, а робота кипит
ведь уходят одни,а приходят другие.
Те, что приходят все убивают.
Просто они не знают:
опыт велик и цена ему тоже не грош.
И не видя здесь равных
Громко хлопают дверью
Перед носом тех кто достоин всех лавр.
Молча гений стоит, слёзы катятся на пол.
Тот, кто может - боится,
тот кто знает- молчит.
Суетливые бездари строят реальность,
от которой не можем мы скрыться.
Очень странный пейзаж,
умельцев - косяк,
но все они просто подделки.
И скорость, шальная скорость,
не даёт нам подумать кто прав.
С мастерами ведь как-то легче,
Есть у них своя высота,
они держат её, как Атланты
и вселяют в нас веру, что это не стоит труда.
Свободы
Воздуха
Места
И чтоб никаких обид.
И чтоб было все так просто,
Как заставить траву расти.
И чего-то, вдруг неземного
Как музыка
Без прикрас.
И слова – одного того слова,
что солнце несет на своих руках.
20 Глеб Ходорковский
Мастера умирают, оставивши память как рану,
но их время пришло - в барельефах печали застыть.
Только вот подмастерья не стали ещё мастерами -
а работа не ждёт - надо мыслить, творить.
Появляется вдруг беспардонная наглая стая.
Потирая потные руки они берутся за всё.
И пока гений скорбно стоит,тихо слёзы роняя,
суетливая бездарь отары свои пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками идут таланты
и седьмое небо своё пригибает к себе суета.
С Мастерами легко - ведь это они, как Атланты
на плечах держат небо - и поэтому есть высота.
21 Александр-Георгий Архангельский
Мрут, увы, мастера; в память – раной саднящей – потери.
В барельефах печали для них миг застыл навсегда.
И не вышли ещё в мастера подмастерья.
А работа не ждёт. И никак без труда.
Без стыда ловкачи о себе заявляют.
Потирая ладони, беруться за всё.
И, пока гений ждёт, слёзы с глаз утирая,
суетливо бездарность отары свои пасёт.
Странный очень пейзаж: косяками идут таланты.
Свод на небе седьмом прогибает себе суета.
С мастерами ведь легче. Они – как Атланты,
на плечах держат небо. Отсюда – и высота.
Простора
простора
простора
и никаких чтоб травм
чего-то такого простого
как прорастанье трав
чего-то такого дивного
как музыка
без фиглярств
и слова
хотя б единого
с бессмертною сутью в дар