Любимый тобой Человек, но тебя не любящий – всегда покажется груб и слеп.
И ты перед ним – как нищий в рубище, просящий пару монет на хлеб.
И будь он хорошим, совестным, ласковым – с душою цвета морен и трасс,
Ты будешь видеть его под маскою той пустоты, что свербит из глаз.
Слова, как волны, шипят устоями. И скоро шторм, барометры лгут.
Ты врёшь, что сердце его пустое. Себе. Но в сердце сотни кают.
Они наполнены до отказа – всем, чем угодно, но не тобой.
А ты верёвкой к нему привязана, прочнее, чем , бывает, судьбой…
И как объяснить, что если целует тебя он – это вдвойне больней?
И каждый день без него рискует последним стать в карусели дней?
Он тянет пальцы к тебе небрежно. Ему – не ведом твой глупый страх.
А всё внутри замирает с нежностью. И умирает в его руках.
Ты можешь спать с кем угодно, деточка. Он может спать с кем угодно - бред.
И не ломаться, будто ты веточка гибкой ольхи, где листвы – нет.
И ты простила бы – да он не кается. Дело не в этом. Весна - бальзам.
Страшно, другое – он улыбается, гладя другую по волосам…