Покидая свой кров с деревянным крыльцом,
Поклонившись Алтайским горам,
По Смоленскому тракту, сопливым юнцом,
Уходил я к далёким мирам.
Окрылённый мечтой о больших городах,
За незримую выйдя черту,
Мне казалось, что я уходил навсегда,
Взяв из прошлого только мечту.
И кружила меня суета городов,
И мечта озаряла мой путь,
И бродил я по свету не ведая снов,
Не жалея о прошлом ничуть.
Отчего же всё чаще, тревожные сны,
Из холодных ночей сентября,
Возвращают туда, где в рассветах весны,
Что-то важное, я потерял.
Что-то важное, в буднях далёкой тщеты,
В хороводе тех суетных дней,
Где на крыльях, по-детски наивной, мечты,
Слепо грезил о дивной стране.
Что-то важное, там, у родного крыльца.
Может в детство обратный билет.
Может, сердцем незрячим шального юнца,
Малой Родины меркнущий свет.
Что-то важное. Может последний приют,
Для заблудшей в скитаньях души.
Может слово прощенья. На самом краю.
На пороге у вечной тиши.