Вы о весне расскажите мне прозой,
а я спою ... под аккомпанемент
того, что вытянул стоически в морозы,
но и покаюсь всё списав на бред.
На бред - случайность перекрёстных женщин.
На бред - неверье собственным глазам.
И как, цепляясь в пограничьях трещин
за воздух тщетно, слышал голоса.
На бред - лепня сулящих и дарЮщих,
за душу блага ( якобы ), но нет.
И всякий вздор царапающий уши,
И пасквиль бранный бульками в вине.