Позолотой осень плачет.
Щедро падает лист.
Осторожно годы прячет,
Как художник - стилист.
Пролетели мимо окон
Лета красного дни.
Порыжевшей ивы локон
Гладит плечи мои.
Листопадом годы скачут,
Словно черти шалят.
Неужели осень? Значит,
Мне уже пятьдесят...
Мимоходом я встречаю
Взгляд взволнованный твой.
Мимолётом отмечаю:
Ты ещё только мой!