Март истекает суетностью дней,
Дождём капелей, мутностью потоков,
Движением неуловимым соков,
Бродящих в тайных закромах корней.
Он хмур и сер, не выспавшись слегка
Швыряет в холст неистовство порывов.
То вкривь, то вкось висят его картины,
Но каждый день уходят с молотка.