Когда девица с небосвода сходит
(Изменчива что по своей природе),
Одни лишь ямбы в голове снуют
И в черной ручке на листе находят
Себе увековеченный приют.
И стоп число одно (ну хоть убейте!):
Четыре или пять, как ни крути.
Зато без лишних украшательств этих
И тех узоров, вшитых грузно в стих,
Ткань текста получается сплести.
И этой тканью, словно покрывалом,
Себя он укрывает тихо в ночь
(Он, он. Тот самый. Ямб). И даром
Ему не надо знать, что Музы дочь
Его с листа согнать давно не прочь.
Хоть услужил он так, что век – расплата,
Да и для слов был строгий командир,
И все ж его мне стало многовато...
В глазах зажглись другие бесенята
И требуют иные струны лир.
Пример я возьму своей матери редко прихожей:
С размером другим разделю Поэзии ложе.
13.03.13