Пусть не пожмет моей руки сам Гоголь,
Есенин отведет сердито нос
За то, что я не воспеваю вдоволь
Дорогу и весенний сенокос.
Хоть деревень я видела немало,
И за плечами - тысяча дорог,
Я столько же стихов не написала,
Как Брюсов - за год юношества смог.
Я ямбы и хореи не штампую,
Как Михаил Булгаков - фельетоны
В СССР, в эпоху непростую,
Преодолеть чтоб бедной жизни склоны.
И пусть простит товарищ Маяковский
И все, кто футуристом мог назваться:
Тут не
встречаются
такие
сноски,
Здесь звукописи неоткуда взяться.
Быть может, мне, как и великой Анне
(Той, что пришлось всех близких пережить),
Стихи - они как бы резьба по камню,
Как ремесло - не провиденья нить.
Да - я посыл от сердца получаю.
И Муза, может, у меня своя -
Сидит со мною в ночь за чашкой чая
И строит в плавный ряд мои слова.
До символов он, правда, не горазд,
Канонам классики не раб - подавно.
Зато Асадов похвалу воздаст
(Я думаю) за стих о чувствах славных.
И пусть к годам так тридцати семи
Подобно Пушкину, наследья не оставлю -
Я буду частью поэтической семьи,
И слог свой я когда-нибудь прославлю.
05.09.12