Мне не пишется. Мне не живется даже.
Время лечит, но время - не терапевт.
Мне не дышится. Жизнь меня бьет - и мажет.
И не мученик - можно ведь потерпеть.
Серо, сухо. Ну где же вы, злые бури?
Зашвырните в пучину на гребне волн.
Даже пули на полпути повернули.
Пули-дуры. А штык?.. Ну и штык - гондон.
Я не жив. Я не мертв. Я - пустая скука.
На краю бездорожном в пыли распят.
"Жить спокойно?" - о, боги, какая мука.
Придушу вас всех - вас потом простят.
Я бы мог и миры возводить руками,
Я бы мог... А, пустое. Несу пургу.
Тараканы в мозгу уже мрут стадами,
Отравляя сон горечью поутру.
Убегай от меня, поживей, не медли.
Я - безумец! Я проклятый! Я... Зачем?
Приручаешься здесь - там потом в ответе.
Проходящее - ветхий и затхлый тлен.
Ты покажешь жизнь? Ты не дашь забыться?
Горячишь мне кровь, вырываешь рык.
Я же знаю, что что-то должно случиться.
А потом - опадать... Я уже привык.