Просто течет и тает.
И всё не в счет.
А календарь не знает –
Не уберег
Нас ни февраль, ни декабрь.
Не дотянули до года.
Впрочем, уже не важно.
Нет подходящего слова.
Ты пишешь еще по привычке.
О море, о шмотках, о грусти.
Ломаю горелые спички
И спорю о цвете и вкусе
Хандры, разлинованной черным.
Следы от промокших ботинок.
Небо упало беззвездным…
В прощеное что-то простили
Друг другу, зачем-то сказали
О марте, о женском, о чувстве…
Неотвеченный вызов печали…
Коньячное тонкое устье
Сковало движенье и жесты.
Нет сил и на вежливость пауз.
Сквозные невзрачные тексты
Поднимают в отчаянье парус.
Но штиль в пулеметных высотах…
Ни азарта, ни тяги, ни риска.
Отойти в абсолюте восторга.
Так далеко, чтобы близко.