Желание остаться в белой книге,
Где крошечный твой мир сокрылся между строк.
И как бы ни был этот свет безумен и убог,
Ты сможешь скрыться от него в глухом предсмертном крике...
Сухие люди, сгорбивши носы,
Вокруг тебя шныряют суетливой кашей.
К ногам оковы, а к рукам - тросы.
Не кажется ни странным и ни страшным.
Когда-нибудь ты видел облака,
Которые тебе казались миром,
Где замки-небоскребы? А пока
Не видим, и душе тоскливо...
Если бы вы знали, сколько сил,
Чтобы эту глупость видеть, надо...
Я однажды как-то попросил:
"Лишь бы люди в жизни были рады..."