По утрам так не хочется быть людьми,
В нескончаемом тамбуре високосном:
Ты же знаешь, как голоден блудный мир,
Как мальчишески жаден открытый космос.
Каково это – быть пылью на ветру,
Подарить горизонту чужие горы,
Быть одной из семи миллиардов струн,
В ожидании вечного дирижера.
Знаешь, как чутко дышит ночной вокзал,
Как в саксонских туманах мерцает Эльба,
Как на каторжных вышках в тайге гроза
Зажигает лампады святого Эльма,
Как в Хазарию облачных ковылей
Табуны гонит ветер юго-восточный,
Как Луна строит призраки кораблей
В Саутгемптонском доке осеней ночью.
Альтаир над пустыней, листва в кострах,
Теплый ламповый шорох из-под кровати;
Из школярской латыни десяток фраз –
Не на проповедь, но на молитву хватит.
В старых атласах – новые облака,
Наша Terra Incognita беспредельна,
Сказки с привкусом рома и коньяка,
Бесконечное странствие колыбельной.
март 2013 г.