Сугроб, как зверь в капкане, сдох –
облезлый хвост, лохмотья гривы…
Другой – ещё совсем не плох:
того гляди махнёт с обрыва;
укрывшись от лучей в тени,
он замер, зря не тратя силы…
Тропа протоптана под ним…
Кто там на ней? Не я, не ты ли?
Как хочется скорей в весну!
Прочь от морозного невроза,
не терпится, в бокал плеснуть
настой любовного наркоза.
Всосав голодною ноздрёй
дурман раздевшихся проталин,
мы забываем, что настой,
без меры выпитый, – летален.
Мы забываем: над тропой
сугроб судьбы назрел незримо …
И надо мной и над тобой…
Плевать! Весна! Все беды – мимо!