Мало места в небе, мало на земле…
Где с Душою Музе повстречаться, где?
Ветры разнимают кроны тополей,
Музы не летают, если суховей.
У идущих мимо, у бездушных ног,
Ветер носит перья, грешных душ итог.
Музы теже птицы, ангельская соль,
В синеве синица, да поймай, изволь.
Мало места, мало… Тайна в чудесах…
Жизни покрывала в вечности часах…
Сверху видно лучше, с неба мир видней,
Странник ли, попутчик в круговерти дней...
Изгрызёт докучня горечи полынь…
Муза, или ужас в серости пустынь?