А пепел догоревшего костра
кричащим вороньем уходит в небо.
Во благо вкуса убранного хлеба
земля опустошенная мертва.
Во благо опадает крайний лист
с березы одинокой среди поля,
молочно-белой в сгустках черной боли.
Но как в пустом пространстве воздух чист!
Как высока сквозная синева,
как солнце ею вымыто и стерто!
Как старый лось вытягивает морду
и через ноздри чувствует – зима.
Во благо ляжет иней на межу.
Ты понимаешь, пахнет первым снегом
и чистое к нему готово небо.
А я за этим всем один слежу,
как самый нерадивый ученик:
с березы лист едва земли коснется –
и снегопад снежинкою начнется…
Но снова мной не пойман этот миг:
весь в белых хлопьях поля посреди,
сливаясь с одинокою березой,
перехожу рубеж стихов и прозы –
и ничего не вижу впереди…