А еще говорят, что ванильные сопли это
Как отмаз у девчонок на все (не свои) тревоги.
Сань, ты помнишь ту песню у Стрыкало – яхта, лето…
Ведь она до сих пор оставляет на мне ожоги.
Он так курит забавно и дым выдыхает носом,
Что мне кажется, будто легко остановит время.
Вот опять (в сотый раз) задаюсь я одним вопросом –
Можно взглядом в затылок пробить ненароком темя?
Как вода ускользает сквозь пальцы вишневым соком,
Как латаешь ты раны, забыв про укол наркоза,
Все вернется обратно, и выйдет немножко боком,
Это детские страхи – мол, больно, когда заноза.
Они ходят по крыше, живые ручные феи,
Им не ведомо счастье, не знают они про слезы.
Собирают улыбки – смешные свои трофеи
И бросают их в небо, чтоб там загорались звезды.
Расскажи мне про то, как так можно, прожить без цели,
Никуда не стремясь, отвергая любую ересь?
Мы так многое сделать хотели. И не успели.
Мы похожи на Голлума, что твердил «моя прелесть»
Сань, скажи, это плохо, когда кислота по венам
Растекается так, что уже забываешь даты?
Презираешь людей, доверяешь лишь только стенам,
Разбиваешь бессмысленно жизнь свою на цитаты.
Сколько времени будем гореть и сгорать как свечи?
Возомнили большими себя, но по-детски плачем.
Ты не знаешь, как взрослые нежно ласкают плечи,
Как за масками мы свои лица корявые прячем.
Километры, секунды, молчание и запреты.
Неуклюжие люди, забывшие все на свете.
Загадаем желанье, забросив в фонтан монеты,
Ты мой маленький милый принц. Я за тебя в ответе.
Тишина как приказ, и слова застревают комом.
Я просила тебя помолиться? Забудь об этом!
От меня как от психа за милю несет дурдомом.
Знаешь, Саня, наверно, я стану плохим поэтом.