Начиная жизнь легко,
твердо держимся хорея
все мы Пушкина умеем,
пия у мамы молоко.
Если вдруг нагрянет старость,
сестры-зайки-олечки!
Мы напишем мемуары
под чудные укольчики.
Ближе к остеопорозу
мелким бесом гоним прозу,
ну а если бес в ребро,
снова с рифмой за перо.
А когда-то для любимой
кто чего не сочинял,
и легенды, и былины,
и для каждой для любимой
имя в тексте изменял.
Но когда ложится вечность
с простынями на кровать,
ищешь что-нибудь такого,
для души бы почитать.
А вот нету. Видит око:
всюду, блин, культура, мать,
а неймет ничто - высОко!
На хрена вот так писать.