Прости за то, что не могу согреть,
И не могу утешить в дни печали,
Что без твоей любви могу сгореть,
Что мы с тобой друг друга не узнали.
Что ты грустишь в тревожной тишине,
За кем-то злую брошенную фразу,
За то, что ты ночами снишься мне,
Хотя тебя не видел я ни разу.
Прости за то, что не писал стихов,
Когда тебе исполнилось семнадцать,
И что порой мне не хватает слов,
Чтоб в запертые двери достучаться.
И, может быть, когда пройдут года,
Прочтешь ты эти строки в тишине,
Промолвишь:"Боже, что за ерунда!"
И, улыбнувшись, вспомнишь обо мне...
17.03.2013г.