мы молчим, потому что в нас кто-то давно молчит.
леденящий ноябрь с апрелем разделят ставку...
на домах двухэтажных написано: "ОН простит".
под подушкой у школьников Кант,
у бездомных - Кафка.
чашкой кофе разбавлено утро, и в нем сокрыты
смыслы тайных цепей, несвершенных открытий,
только
мы сейчас вспоминаем, что в детстве - давно забытом
утонули десятки.
оно погубило стольких...
на автобусе красном с мечтою о вечном, взглядом
неизменно следящий за мокрой дорогой, ты
так тоскуешь о прошлом. о нашем. о бывшем.
рядом
я сижу и любуюсь на море своей мечты.
если сделать прыжок в эту бездну забытых истин,
растерзать свою душу, загнав в узкий рамок плен,
можно вообразить, что весь мир - это кучка листьев,
что ее никогда не коснется смертельный тлен.
влажный ветер с югов пропускает златые пряди
сквозь холодные пальцы, и трется в ногах Босфор.
сумасшедшее чувство восторга - вид синей глади
и волнующе - мощный прибрежный ее простор.
под подушкой у школьников - Кант, мы читаем Кафку,
разливая по жилам священную грусть-тоску.
первый месяц весны - провожаем февраль в отставку,
наблюдая следы уходящего по песку.
я писать перестала, наверное, в двадцать первом.
в феврале, когда пуля пронзила тугую грудь
моего Адмирала.
в России - другая вера,
а у "старообрядцев" иной, сплошь тернистый путь.
или самоубийство.
разбавлено утро кофе.
в отраженье окна наблюдаю твое лицо.
у тебя замечательный, точный, красивый профиль.
ты для наших детей идеальным бы стал отцом.
можно вообразить, что весь мир - это кучка листьев,
что ее никогда не коснется смертельный тлен.
эти листья твердят, что нигде не бывает истин
так уверенно-сильных, способных поднять с колен.
а еще: чудо видит готовый поверить в чудо.
ты тоскливо-упрям, смотришь грустно на неба гладь.
я люблю тебя.
вот над Босфором восходит Утро,
остановка, - приятно у края воды стоять,
слышать шепот волны, голос сладкий певучий моря.
а душа иногда страстно просится прочь - на Невский.
ты приехал облегчить тяжелую ношу горя...
я с тобой до конца.
как до первых снегов апрельских.
путь неблизкий, но тихий, пустой, как тебе и нужно.
прячешь слезы в шарфе, в голове - непрерывный спор.
затихают ветра.
Мир - в Любви.
замерев у суши,
обнимает моими руками тебя Босфор.
19/03/13