В любой компании не свой,
И никогда своим не станет.
Его глаза острее стали.
Он — неоконченный герой.
Он — лучше мёртвый, чем второй.
Не рядовой из общей стаи.
Его небрежно жизнь листает,
Смочив персты свои слюной.
И, раны зализав едва,
Он снова ранится — планида.
Он не умеет жить для вида.
Покуда пепел и зола
Совсем не прекратят тепла
Его израненного сердца.
Он вечно цвета соли с перцем.