Был в творчестве пробел, такой большой
Что я теперь как в детстве спотыкаюсь,
И слог - не слог и с рифмой перебой,
Не нужно плакать, снова поднимаюсь.
Но без стихов я словно не живу
А медленно и тихо умираю,
И никого в беде не позову
Что без стихов поможет мне, не знаю.
Я вновь пишу... стихами я живу,
Ведь рядом с ними сердце отдыхает.
Они во мне во сне и на яву,
и вот уже в строке душа порхает.
А критика... не сломит никого,
Жестокость равнодушия... ломает,
Душа черствеет только от того,
Что в ней следов никто не оставляет.