Рифма требует жертв.
Стихи звучат как музыка, как дождь…
Слова – как дань моим богам безмолвным.
Слова, которые так долго ждешь,
Они идут нескоро, непокорно.
Они идут из темноты ночей,
Из счастья, ожидания и взгляда…
Посланники невидимых лучей,
Не вижу их, лишь слышу песню рядом.
И взмах пера – они меня ведут,
Моей рукой написанные строки!!!
Живут стихи – шумят, поют, зовут!
Их кто-то ждет - у них свои дороги…
А тишина бывает не права…
Их музыка во мне не отзвучала!
Я замолчу – мне не нужны слова…
Но только...лишь бы сердце не молчало!
Когда стихи начинают жить сами и звучать уже без нас, их создавших, они уходят, чтобы петь для других.
И тогда, именно тогда частичка этой новой жизни, это удивительная энергия возвращается к нам вновь. И снова мы пишем стихи! Снова.
С Днем Поэта!