Мозаика плохо рифмуется. Вот и строка,
как робкое семечко – в чистое поле ложится...
Ну, поле – не поле, но белая плоскость страницы –
хорошая почва для быстрого роста стишка.
От белого – холодно. Снег выпадает на март,
чей ветер феврален, и хочется в сон или в нежность
упасть, как в сугроб. Или слушать, как где-то в подснежном –
зеленое тянется вверх, разрывая асфальт...
Зеленое – к чувствам, – такая примета весны,
и тянутся руки – к тебе, на ветру замерзая...
Мы склеимся в завтрашнем – в технике древних мозаик,
цветными боками прижавшись, – счастливые мы...
А после наступит весна, как и должно – на хвост
нелётной погоде, и, крылья приветствуя, север
наденет зелёный. Но нам даже блеклый и серый
покажется зелен, как чувство, спешащее в рост...
Засеяно поле – шестнадцать наивных семян
доверились марту, и слились в едином побеге,
сплетаясь корнями... Всё прочее – скрыто под снегом,
и ждет, чтоб весна разбудила тебя и меня...
19.03.2013 г.