Я просыпаюсь в холодном поту,
Средь усталых границ моих мнений,
Так не сложно пророчить беду,
Поднимаясь с разбитых коленей.
Демократия мимо проходит,
Та что мнимо твориться годами,
И давно к одной мысли приводит,
Что вникает в души рядами.
Просто много мы все говорим,
Но на деле мы все разбежались,
Где народ что мечтою творим?
Да они просто все испугались...