Снова прошлым своим я, как жаждой томим -
Облака - караваны воздушного флота
Проплывают по небу над детством моим
И по глянцу скользят черно-белого фото...
Я - осколок своей многошумной семьи ,
Начиная с некрашенных досок, с барака,
Где я жил, как хотел лет почти до семи
На окраине города Стерлитамака.
Я - осколок своих запыленных дворов,
По которым отца колесил мотоцикл,
Где у старых дверей от обиды я хныкал,
Где мой плач мотоцикла рассеивал рев.
Этот запах бензина размешан в крови -
С молоком, на огне убегающим пенкой,
С изумрудами ссадин, с разбитой коленкой
И с отцовским приказом - пацан, не реви!
Я - осколок своей голубиной судьбы,
Прилетевший сюда из барачного детства,
До которого мне два парсека ходьбы,
Или в утренний сон - лишь мгновение бегства.
Окунуться б в него, в тихий тот Ашкадар,
Да подняться бы мне к тем зеленым вершинам,
Где семь лет мне почти, где отец мой не стар,
Где сестренка, и мама - навстречу с кувшином
До краев голубого - представь - молока...
В этом, может быть, есть нереальное что-то -
И рождаются в небе, клубясь, облака,
На глазах исчезая со старого фото...
Я смотрю на себя с фотографии той,
И как будто насквозь мы друг в друга проникли,
Словно я - тот пацан - по дороге пустой
На отцовском вернулся - к себе - мотоцикле...