Забывается все.
Срок есть даже у строк.
Если слову везет,
То проходят столетья.
И звучит и несет
По чернилам дорог,
Размокая в веках,
Тая, как междометья.
Забываемся мы,
Наши «после» и «до».
Мы стоим, мы кричим
О не сделанном в сроки.
И в объятьях зимы
Ищем жизни порог,
Чтоб войти мы могли
Без ворон, без сороки.
Запах книг – это прах
Откричавших солдат:
На истлевших полях
Трупы мыслей лежат.
Но останется дочь –
Сердце к жизни привлек –
Будет петь, как не смог.
И для эха свой срок.
(fin)
22-07-10