Да, не поэты мы, приличными людьми
мы ходим под руку по залам тихих строчек
и застываем возле многоточий,
и у рефренов сказочных грустим.
Я – не поэт: пишу и жду, представьте,
Когда мне голос мудрый скажет:
«Катя, хватит!»
и я надену шёлковое платье,
а рифм веночек вялый расплету
и брошу рядом с кошкой на кровати.
Зачем зовёшь меня опять, строка?
Не нужен стих ни дочери, ни мужу.
Зачем я бедный свой умок натужу,
ведь дел других имею до фига.
Да, не поэт. Но кошки, может, тоже
хотят летать, а змеи – сбросить кожу!