Так устроена память, по крайней мере, моя.
Кто-то галочки ставит, крестики - на полях,
И на складках кожи
Между указательным и большим,
Черкает настенные календари,
Мучает простые карандаши, -
Потому что, сколько себе ни ври,
Дни и люди похожи.
У меня что ни улица - всё памятник да музей,
Всё, куда ни плюнется - кунсткамера, колизей,
Не найти дорожек,
Прошлым не отмеченных сентябрём...
Так что, сколько грифелем ни шурши,
Приглушая внутренний метроном -
Что-то разрастается - вглубь, и вширь,
И звенит до дрожи...