Идёт Весна по улице. За ней , поскрипывая, мороз. Садящееся солнце машет напоследок ало-жёлтым платочком и вытирает слёзы, сыплющиеся снегом. Весна? Всё в порядке? Ты здорова? Ты так бледна и холодна!
-Стихи. Всё хорошо...
Томно. "О нас!" - мелькает в голове.А дальше сыплются строчки! Нет, не свои, не новые, не свежие, чужие. Но, знаете, "оказывается,иногда другой человек понимает тебя гораздо лучше, чем ты сам! Он будто видит тебя насквозь, знает, о чём ты думаешь, хотя ты не делился и с самым близким другом. Всё в тебе, а он знает! Откуда? Как? Он ведь ещё поди и жил вечность назад! Откуда? Неужели все настолько похожи? Всё настолько просто? Почему Я не вижу выхода? Да, наверно, мала, да и не поэт... Это, наверно, особый дар писателя - предвидеть, чувствовать, проникать в сердце, в разум,в душу? Они ведь всё знают. Они сами не знают, что знают, ведь недаром столькие были несчастны!.. И он знает. Всё знает... "Какая история, когда такие стихи!".. кто это говорил? когда?зачем?.. Ах, да! Не стоит об этом! Мои слова (и багровый румянец от стыда, смущения и волнения так не вяжется с бледностью и неподвижностью природы)!". Девушка остановилась, задумавшись об этом, и не заметила как столпился народ и крик поднялся на всю улицу! Что это она тут расстоялась?! У всех дела! Ишь ты, размечталась!
Стихи это - прочувствованные слёзы, сентиментальные улыбки, свобода и невероятное томление, тепло, струящееся везде и всюду, не знающее никаких преград, острая необходимость в поддержке и понимании, но при этом невероятное желание побыть одной и всё обдумать. Это вдохновение. И это всё рвётся наружу! Как бы не заболеть от перепада температур, если мороз-то вокруг. Такое ведь тепло внутри!.. Любой девушке нужны стихи!
Спасибо вам, творцы! Спасибо Тебе!