***
Разговор в ночи или звездная пыль (Варваре).
Мысли, слезы надежд, боль желания,
ночными мотыльками стучат в стекло окна –
бьются, своими хрупкими тельцами
в барабан отчужденности и непонимания.
«Зачем, зачем ты ушла?» – слышатся немые слова,
слова твои, как шаги, что удаляясь, пропадают в ночи.
Эта ночь, вообще, полна откровений и гармонии,
только портят картину три начинающих алкоголика,
что, подпирая парадное, возвращают на землю
желания.
... Что-то еще выпадает из картины страдания ...
Хрупкая фигура, что, подавая импульс тревожности,
тает вместе со своей значимостью,
что так не симметрична с тем пафосом и силой слов –
тучных и тяжелых, которые вылетая, парят птичками
колибри, с весом и помпезностью слона. Слова,
слова, как ключи к твоей невесомой всесильности и
неприступной черствости твоего бытия.
Мысли о несоразмерности происходящего,
не тревожат тебя, но режут на части и частности.
Половинки твои, кровоточа, готовы умереть,
отвергая слова: «компромисс» и «всегда».
Ты стоишь у окна, ты одна – снова одна,
ты стала сегодня еще сильней, но ты слаба –
слаба, в своей беспомощности разорвать серебро
паутин, что сплела сама.
Жизнь летит по своей, вечно намеченной траектории, –
как шторка в ванной комнате, как спутник,
что оторвался от земной любви,
в надежде обрести покой и самоЮ себя.
Теперь она летит, несясь в холодной темноте,
блестящей точкой по орбите, тихонько тает,
превращаясь в пыль – той, что нет числа,
нет имени и нет названия ...
20.03.13
***