Тёплый ветер зовёт за собой,
Только я к нему не спешу.
В мыслях я говорила с тобой
И сейчас о тебе пишу.
Что открыла я в песнях твоих,
Почему мне их не забыть?
Ты такой же, как сотни других,
С Аполлоном тебя не сравнить.
Только сердце моё не унять,
Место в нём тебе одному…
Скажешь мне: «Ты должна подождать,
Я вернусь и тебя заберу».
Ты меня не возьмешь на вокзал
И печаль мою не поймешь.
Ты забудешь, что мне обещал,
Лишь письмо иногда пришлешь.
И однажды, как яростный гром,
Как звонок пронзит тишину:
Я в письме прочитаю о том,
Что нашел ты себе жену.
Я с собой не смогу совладеть,
Упаду в слезах на кровать…
За окном будет ветер шуметь
И пластинка фокстрот играть.
А наутро следы своих слёз
Спрячу я, припудрив лицо.
Ведь никто не поверит всерьёз,
Что смутило меня письмецо.
Я в редакцию гордо войду
И слегка кивну головой
Тем, кто ходит за мной, как в бреду,
Кто назвать меня хочет женой.
Пусть останется тайной для них,
Что люблю я тебя одного.
О любви своей пламенный стих
Напишу, как когда-то давно.
Ты вернешься с работы домой
И получишь толстый журнал.
И в пижаме, довольный собой,
Сядешь в кресло, возьмешь портсигар.
Затянувшись поглубже дымком
Ты прочтешь, что я написала.
Вспомнишь: "Был с ней когда-то знаком.
Это ж надо, известной стала!"
Будет в ванне плескаться вода,
Крикнет сын: «Папа, мячик лови!»
Ты подумаешь: «Вот ерунда!
Не бывает такой любви!»
*Написано давно))
*****
Отзыв от Ирины Зуенковой:
Отпусти, пусть летит оно,
Глубоко засевшее чувство.
В океан упадёт, на дно,
Всё забыть, это тоже искусство... (для ЛГ)
:-))
Спасибо, Ириша!