Дорога. Скамейка.
Нахохленный Ангел
С лицом безразлично-усталым
Неловко на край примостился,
Замяв сероватые перья.
– Ты за мной?
– За тобой. Собирайся.
– Что так рано? – нету страха в душе, даже странно.
Только сполохом мысль: Как же так – не дописана книга!
Где там – только едва начата.
– Не могу я с тобой – не дописана книга.
Ты пришёл бы... попозже?
– Что же, зря я мотался? Опять ложный вызов.
Он вздохнул так знакомо и с досадой добавил:
– Так чего ты сидишь тут? Ну, иди же, пиши. Подожду.
Он исчез. И волной запоздалой ужас к горлу – так рано!
Суетливо забегали мысли: дети, муж мой и мама –
Вот о ком бы я думать должна... И не вспомнила даже!
Верно, мать я плохая и дочь, и жена.
Не дописана книга. Да кому моя книга нужна?!
Только есть ещё время.
Мелкий бисер из слов и мгновений,
И судьбой на бумагу строка.
Быстро пишется книга.
СЛИШКОМ БЫСТРО...