Играет в русском поле свежий ветер,
Волнует зрелый, тонкий колосок…
И крутится, уставшее, по свету,
Случайных совпадений колесо.
То набирает быстро обороты,
То снова резко замедляет ход,
Посеет семя, просчитает всходы,
И в книгу жизни впишет эпизод.
По колее чужой, порой петляя,
И, позабыв дорогу в дом родных,
Свободную любовь провозглашая,
Ты ловишь счастья призрачного миг.
И не устанешь свято верить в случай,
Прекрасно зная, не случайно все.
А колеса фортуны бег скрипучий
Тебя по кочкам прошлого несет.
В ошибки и просчеты окунаясь,
В химерность фантастических побед,
Познать необъяснимое стараясь,
Заполнив кучу жизненных анкет,
Ты собираешь колоски по полю…
Считаешь спицы в пыльном колесе.
И замечаешь: снова поневоле
Подходишь к тупиковой полосе.