я кричу, что ненавижу тебя,
отращиваю бороду, будто назло,
а ведь когда, кости дробя,
доживали свою весну под облаками,
я не знал, насколько же мне повезло
встретить тебя тогда.
теперь, неприкаянный,
бреду по твоим следам,
и даже грязные подворотни,
где я целовал тебя в губы впервые,
пахнут твоим теплым воротом и руками.
и я никак не пойму,
как наши цветы полевые
могли порасти сорняками.